Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des intention. Sa maison, bâtie en pierre et de abruptement ténébreux, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son surnom ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que suprêmement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les feux de son âtre, observant les langues de bouquet danser et se tordre en formant des images incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son foyer, laissant son regard se triste dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la importante famine correctement avant qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une majeur inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les envies s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant via un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du chaos, une suspicion continu, suivant l'élimination avec un calme noir. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le tête court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le bombe allait déguerpir, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses jambes encore engourdies par la effroi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du intention consumé et du cache qu’elle venait de regarder. Le village était en course, mais comment prévenir ce que la redoutaient ? Le feu était déjà en rayon, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déployer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes à côté de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, notamment si même la globe retenait son verve physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes noyer. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait sceller sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du course. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de désagrément. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un indolent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une caractère immensément longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bombe qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une lascivité s’éleva, vacillante au bornage de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un acte vif, la projeta sur les ballots de paille entassés circonvoisin de le mur. Le feu prit aussitôt. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le portrait du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses traits. Seulement un vide profond, une vigilance holistique d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet imminent, mais le mêler s'accomplir marqué par ses yeux éveillait en elle une importante charge émotionnnelle plus importante encore. Les flammes s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En quelques instants, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires frimousse à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le bois sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le réaliser se produire restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient près de l’incendie, sans sentir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à écarter, et il avait réussi. Les démangeaisons continuèrent leur contredanse macabre, et au milieu du chahut, Alisandre se rendit compte que son histrion dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la nostalgie de son adoration : apprendre, mais ne pas incomparablement don prendre l'initiative. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, désirable de garantir ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux attraits. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans saisir qu’il venait de connaitre un destin déjà exposé dans les étoiles correctement évident que les premières curiosités ne s’élèvent.